Supongo que nos acompañaremos todo lo que dure esta eternidad fugaz

Sé, amigo, la luz en las tinieblas. El ejemplo que se necesitaba con tanta urgencia. Lo que nos vuelva una vez más a enseñar a cómo ser.

Se hará un banco genético y los utensilios divinos, luego inmortales, serán revividos cuando sean necesarios y enviados en el espacio-tiempo a cumplir con sus misiones.

Un perro ladra en la esquina. Sus patas parecen pandillas adolescentes corriendo de la policía y del control estúpido. También un brazo se estira y apunta al televisor, aprieta los botones, pero la batería está agotada. Las saca, las muerde, las vuelve a poner, sigue sin funcionar el control remoto, lo tira por la ventana, le cae al perro, se asusta, sigue ladrando y lanza un ataque de mirada de soslayo que nos quita toda la vida. Volvemos al checkpoint.

Recuerdo al anciano que se levanta de su tibio asiento, echando el periódico al suelo, tal vez las gafas, como el bebe que va gateando a la ventana o el gato que se acerca a la mancha de luz desparramada en el suelo y la huele. Así me acerco a este nuevo momento, con la curiosidad del ángel recién nacido. He dejado de usar lentes por cuestiones paranoicas. Ahora solo me veo reflejado en el pequeño foco de clara visión que tengo al frente, el fondo es una mancha borrosa todavía imaginaria, todavía no precipitada concretamente al frente mío, si no un derredor nubloso, en el que están entremezclados los semáforos con los autos y los rostros; las ropas, las publicidades y los arbustos se pierden entre los gatos, los postes y las cucarachas; las barandas, las bancas, los libros en las manos de la gente, ya todo eso me ha dejado de importar. He desarrollado mis poderes de adivinación de forma que solo considero interpretable solo lo que esté a menos de un metro de mi vista, todo lo demás está igual de lejano que las estrellas siempre opacadas por la humedad, la contaminación y la luz pública de esta ciudad. Ahora me concentro más al leer y puedo caminar con las manos en la cabeza como un verdadero vagabundo cuando deambulo.

Qué bello se está a oscuras

Cuando todo es uno

Y todavía no he brotado del corazón

Cuando un desconocido llega

Y te cuenta su dolor

Y ríen

Y luego bajo la soledad de las estrellas

Te dan ganas de llorar y lloras

Y realmente ya no te importa ser ciego

Ni calvo

El alma se pulveriza

Y ¡hola conejita linda!

Lo que sigue a continuación es mi locura

¿Quedan todavía autores de los cuales hablar, queda todavía alguien vivo que recuerde la literatura, los viejos clásicos? ¿cuántas veces se habrá leído Madame Bovary en el mundo este año mi querido Vargas Llosa, o Llositas, como lo llama el pequeño poblado? ¿O sea y en resumidas cuentas, queda todavía vivo algún inmortal? Celebramos a Shakespeare porque es parte fundacional de un imperio que recién hoy a través del Internet, el loto de los mil pétalos, podemos ver arder y perderse en los océanos de olvido. ¿Acaso no lo hemos comenzado a celebrar ya bastante?

Mi locura son los bitcoins, ya todo el mundo lo sabe. Ya todos mis amigos se han burlado de mí al respecto. La primera vez cuando les dije que haría que finalmente todo fuese gratis.

Tienes que pensar un toque lo que haces, qué estás poniendo en riesgo. Creo que necesito lanzar un poco más.

Que conste que se le dijo que todo eran programaciones. Cree su propio lenguaje de programación, sea moderno deje de copiar. Dedíquese a programar todo lo que la máquina tendrá que desarrollar para hacernos felices. El universo es la última, mejor y absoluta máquina que somos, cada átomo que soy.

Si no puedes hacer tu locura de qué puta libertad estamos hablando?

23 de mayo. No recuerdo qué soñé. Quiero paz pero no parece ser posible. Los ricos se hacen cada día más ricos y la solución a sus problemas parece ser el exterminio de todos los demás desafortunados que compartimos el mundo con ellos. Es que acaso ¿nadie les puede hacer el pare?

Y sabes por qué les digo fuckin niggas, para reivindicar que ese es el amor que les han dado los putos crudos a los negros. Pudiendo amar más cortésmente. ¿de qué modo? ¿de qué habla? Los esclavizaron, para utilizarlos por que justamente no los consideraban sus iguales en la corte, si no definitivamente sus inferiores y eso es lo que han estado enseñando unos a otros y programando en las mentes de sus crías y entre ellos generalizadamente. Inferiores, como el resto de animales y la naturaleza en general. Inferiores a los putos crudos. Una bola de nieve de inferioridad reventada con la risa de la reconciliación simbiótica.

Y es que ¿quién no la ha cagado? Acaso no todos hemos cometido incontables errores que desearíamos nadie más pudiese recordar, que fuesen no solo perdonados si no olvidados y sin embargo no lo son. Nunca lo son. Porque nadie recuerda las cosas buenas que hacemos si no solo lo malo. ¿Recuerdas a tu madre, exactamente cómo se veía hace 13 años, hace 23 años, hace 3 años? En cambio no puedes olvidar aquella hora infausta, aquel minuto desesperado desde el que juraste vengarte. Los ángeles son invisibles justamente porque ya los has olvidado para siempre. Pero están siempre a tu lado porque de hecho son viajeros en el tiempo, toda tu vida es apenas un parpadeo para ellos y ya hicieron todo lo que tenían que hacer. A veces lo único que recuerdas de ellos son voces o te los encuentras en sueños.

¿Por qué se dejaría ver un ángel? Incluso a veces encarnan y son personas que aparecen por breves momentos en tu vida, unos años, unas décadas, a veces llevan siglos acompañando a ciertos pueblos. Comenté ya que los ángeles y los demonios son los mismos seres que pueblan esta dimensión, solo puedes dejarlos discurrir libremente como el sol, calentarte e iluminarte con su necesaria luz.

Finalmente logro concentrarme lo suficiente como para ver un elefantito en la pared. Hecho de manchas. Como la gente que ve el futuro en la flama de un fuego o en las nubes del cielo, de un brochazo dado violentamente o en la espuma, en las estrellas, en las sombras de las 5 de la tarde. Algo. Minutos antes me preguntaba qué será lo que les impide a los extraterrestres simplemente, ¿no? aparecerse a saludar. Y entonces cerré los ojos.

Y le dije que: “no soy digno de que entres en mi humilde morada, más una palabra vuestra bastará para sanarme”.

Les dije también que todo sería gratis. Todos los sueños hechos realidad. Los cambios a la velocidad de la imaginación. Gracias a los científicos, a los criptógrafos en realidad.

Pensar demasiado es creo que imaginar seres que pueden pasar eternidades en nuestros instantes y tener toda la eternidad para programarlos y dejarlos tal cual son y a esos seres les rezan, a esos díscolos y bromistas seres eternos que habitan las oficinas burocráticas del karma.

Pero lo principal es que mi locura es aforística. Como la de todo buen anarquista. Lejos de quienes no pueden entender esta broma: en el siglo L, en la Luna o en alguna isla pirata de Ukraina. Rojava sangra y uno acá que no sabe ni en qué siglo estamos.

Cozmaturo

Hoy fui a la conferencia, aunque se suponía que iba a ser un conversatorio, sobre el futuro de la democracia, no puedo comprender que RMP dijera que el futuro de China es la democracia representativa, que es hasta donde ha llegado la humanidad en su desarrollo de la idea que llaman progreso pero que es el enriquecimiento que la minoría hace de la mayoría a una escala global. Cuando el futuro de la humanidad es la anarquía. E iba a comenzar diciendo: disculpen mi intromisión en su democracia representativa, porque los he tenido que escuchar hablando toda esta larga hora como una persona civilizada sin decirle mis ideas a nadie, ni siquiera a la chica simpática que no tenía cargador de cel y a quien al preguntarle la hora me dijo que era la hora de irrumpir. ¿Qué sería la anarquía sin representantes estarían todos hablando acerca de las democracias del futuro y de cómo será decidir todos juntos acerca de lo que vamos a hacer con el futuro. O les iba a comenzar diciendo que lamentaba el que solo tengan dos opciones frente a lo que les voy a decir: un profeta para algunos, un loco para otros, dependiendo quiénes escucharán…

Porque como dicen mis padres: siempre que quieras hacer algo, no lo hagas y luego escribe acerca de eso… lo cual puede ser una poética bastante interesante que ya más tarde meditaré porque no es el momento adecuado para profundizar en ella. Así que en vez de irrumpir en nombre del caos, la anarquía y la verdadera democracia consideraba que ya era momento de dejarme escuchar y dejar de temblar como un maldito enfermo y sacarme conejos de los dedos y las muñecas y pensar en sacarme los zapatos para sacarme conejos también de los dedos de los pies, así que me agarraba el pelo para no quedarme dormido y trataba de bostezar subrepticiamente sin en ningún motivo mirarle las tetas a la chica hermosa que se había sentado a mi lado o sobre cuyo lado yo me senté a decir verdad.

No solo el amor, la marihuana también se acaba. Siempre hay un momento en la vida en que te das cuenta que a nadie le interesa el alma de un humano, el espíritu esclavo de la gran maquinaria que hace funcionar con su existencia. La existencia del único: del ego. ¿Quién es el ego? ¿Quién es ese eguito peshosho siempre revoloteando entre las flores del mal, las bellas flores del jardín, del parque humano? El ego siempre queriendo, en el primer escalón. Hahaha.

Campanadas de mensaje. No querer contestar y por una vez vengar todas esas esperas. Lo desbloqueas, lo dejas en visto. Vuelves a hundir tu cara en la almohada. Miau.

Te llega una imagen al grupo de amigos del trabajo. Te cagas de risa. Literalmente te cagas de risa, le tomas una foto al mojón. La mandas.

Se vuelve trendy mandar fotos de caca.

Envolturas y botellas plásticas tiradas en el suelo. Mis dos guitarras. El imperio me quiere sumergir en un viaje al pasado sin retorno. La tecnología aparece como un Cristo del futuro que algún día inexplicable volveré a ser una vez más por infinita vez. Por ratos siento que despego fuera de este universo, a un espacio sin tiempo, único, especial, propio como un ego. Como el evento de la espuma eyectada y millones de burbujas naciendo y muriendo al mismo instante en que el chorro termina en el suelo y luego se evapora o se disuelve o regresa al mar.

El tiempo que tengo de vida es muy corto como para entrar en detalles, insecto. Estoy perdiendo la vista. Cada enfermedad es una expansión de la historia escrita en mi código genético, cada relación con un cuerpo ajeno inscrita para siempre. ¿Hijos? Los viajeros en el tiempo no tienen hijos. Los viajeros en el tiempo son sus propios hijos, sus propias naves espaciales. ¿Ya recuerdas la misión? Respira. La cabeza sale de la pila bautismal, bocanada desesperada. Desde tiempos inmemoriales fuiste programado. Lo que estás leyendo, lo que eres; lo escribiste hace un instante cuando todavía jugabas y no tenías idea de cómo funcionaba esto.

Tu inocencia te ha venido salvando todo este tiempo del exterminio, del olvido, del cajón de ideas que pudieron haber sido y jamás nunca fueron y están desechadas junto con el panteón de seres y animales extintos, de sueños y utopías rotas, de proyectos y amores irrealizados. Gusanos partidos en pedazos retorciéndose hasta evaporarse. Moscas y polillas volando en llamas sobre el fuego y y cayendo como cenizas incandescentes vivientes, agonizantes; como imperios. Polvo y muerte, vehículos, nubes, planetas, crustáceos inanimados flotando inflamados en el silencioso espacio negro interestelar… Poseidón, cuántos planetas has conquistado con tu manto azul viviente, has pintado con tu verdor luminoso y has encendido con la corriente eterna eléctrica de los rayos de tu voz, los nodos civilizatorios entrelazados neuronalmente por carreteras y pistas aéreas, concreto, acero, perros, cables, pan, dinero, caos mágico, impresionante y nauseabundo, mercados internacionales, bancas estatizadas, incremento deflacionario en manos del usuario.

Inocencia asesinada por cada una de tus decisiones, sediciones y deseos.

No hagas absolutamente nada por reconocimiento, no necesitas que nadie te conozca. Sé necesario, recuerda que cualquier otro hará lo mismo cuando le toque ponerse tus zapatos, esos que te han traído hasta acá. Sé irreconocible, lo más anónimo que puedas hoy en día. LOL. Sé justamente aquello que necesitaba esta herida para sanar. Sé la palabra de ánimo que riega los labios y cosecha sonrisas.

¿Qué tan profundamente te puedes quedar dormido ahora? Ahora mientras escribes. Ahora mientras vives, caminas, respiras y haces todas esas cosas intrascendentes que siempre haces incluso sin darte cuenta: el hipo, los parpadeos, las veces que te lames los labios o tus piernas tiemblan o las veces que se te escapan los tics, los conejos, los gestos raros que haces cuando mientes o cuando sientes que estás diciendo o siendo la verdad, uno con ella, u know, o las emociones mismas que el mundo te hace sentir con sus muchos estímulos y que respondes con tu rostro sin darte cuenta, tu poker face tirado en el mundo con el resto de máscaras del mismo ser, de prácticamente el mismo código, deambulando las calles, respirando, caminando, viviendo como hormigas, como nos ven los pájaros.

Entonces carcajeas. ¿Te acuerdas cuando lo hacías, lo hiciste o como cuando lo haces? ¿Te acuerdas? Nada mejor que reír de un recuerdo, con la risa de la muerte.

¿Sirve para algo? Sí, entonces sigue. No, entonces sigue.

Poder hacer aparecer mágicamente algo que urgentemente necesitas pero piensas que todo va a ser perfecto y de pronto olvidas justamente algo. Y ese algo vuelve furioso por tu cabeza olvidadiza a buscar venganza.

La gente me odia. No le gusto a nadie.

Soy el resultado del comportamiento de todos a mi alrededor. Tal vez sea el único que lo agradezca, pero gracias. Porque incluso el pero que estaba a punto de decir a continuación también lo debí haber aprendido en alguno de esos picnolépticos años de infancia e incluso de embrión, busco en google “cómo se le dice al tiempo que uno pasa antes de nacer”, salen otras cosas y no esa palabra que quisiera inventar. Pero tal vez estemos frente a algo todavía demasiado prematuro, precoz.

Coz

Maturo

Busco precoz en google. Procaz y precoz. Nada que ver. Sufre eyaculación precoz. Maldito google ads. ¿Qué es haber madurado? Si no haber pensado que el camino ya esté predeterminado. Es increíble lo que me acaba de pasar. Entro a http://etimologias.dechile.net/?precoz y dice algo como que pre es antes y coz viene de coquere que no solo parece como coquero o sea chamero si no que es una raíz griega que se refiere a cocer, quemar y a, obviamente, madurar. Así que en cierta forma una persona madura es alguien que ha quemado, que está cocinadito. Del cerebro. O del cuerpo en general también pues ¿no? Frutas. Pero eso no es lo más locazo si no que yo quería copiar todo el texto que encontré, pero resulta que el texto no se podía copiar, tampoco incluso el escudazo todo wevas de Chile. Solo había la opción de dejar un comentario y otras opciones solo para miembros autorizados en azul y subrrayado. Así que le agradecí que por favor pusiera la opción de copiar, pero inmediatamente después me saltó un textazo que en cierta forma me terminó por mandar a la mierda y me dijo que era un vago y que por último copie a mano lo que mucho esfuerzo y años de dedicación laboriosa le habían costado. Pruébelo usted mismo y madure de una vez.

Un anarquista, yo tendría que decir que, es alguien que necesariamente tiene que amar a las demás personas. Deberían enseñar en los colegios a amar, tal vez a ninguna otra cosa más. Tal vez no solo en los colegios si no también en las universidades desde cada campo de la ciencia, desde cada mochila, en cada manzana, en cada gusano dorado, cada idea. Como los fósforos de la huerfanita que alucinaba grandes banquetes al amor del fuego fatuo de este instante.